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dasdasd
 
 

"C'est l'Etat au-dessus de la Loi. L'Etat existe pour l'Etat seul. "" [Il s'agit d'une glande à l'arrière de la mâchoire, Et un morceau de réponse par le collier-os.] Certains meurent en criant dans le gaz ou le feu; Certains meurent silencieux, par coquille et tirés. Certains meurent désespérés, pris sur le fil - Certains meurent subitement. Ce ne sera pas. "" Regis suprema voluntas Lex "" [Il suivra le cours régulier de - gorge.] Quelques-uns mouillés par les ponts cassés, Certains meurent en sanglotant entre les bateaux. Certains meurent éloquents, pressés à mort Par la tranchée coulissante comme leurs amis peuvent entendre Quelques-uns meurent à demi-souffle. Certains - donner des problèmes pour la moitié d'un an. "" Il n'y a ni Mal ni Bon dans la vie Sauf que les besoins de l'État ordonnent. "" [Puisqu'il est trop tard pour le couteau, Tout ce que nous pouvons faire est de masquer la douleur.] Certains meurent saintement dans la foi et dans l'espérance - On mourut ainsi dans une prison - Certains meurent brisés par le viol ou la corde; Certains meurent facilement. Cela meurt durement. »« Je me précipiterai en pièces qui barreront ma voie. Malheur au traître! Malheur aux faibles! "" [Laissez-le écrire ce qu'il veut dire. Il fatigue s'il tente de parler.] Certains meurent tranquillement. Certains abondent Dans l'auto-pitié fort. Autres propagation Mauvais moral à travers les lits autour. C'est un type qui est mieux mort. - La guerre m'a été imposée par mes ennemis. Tout ce que je cherchais, c'était le droit de vivre. [N'ayez pas peur d'une dose triple; La douleur neutralisera tout ce que nous donnerons. Voici les aiguilles. Voir qu'il meurt Alors que les effets de la drogue durent. . . . Quelle est la question qu'il pose avec ses yeux? Oui, Tout-le-Haut, à Dieu, soyez sûr.] Un lit de mort Rudyard Kipling "

Poèmes sur la mort
 

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«Les jours mélancoliques sont venus, le plus triste de l'année, De vents gémissants, de bois nus, de prairies brunes et sereines. Dans les creux du bosquet, les feuilles d'automne sont mortes; Ils bruissent à la rafale de tourbe, et à la bande de lapin; Le robin et le wren sont volés, et des arbustes le geai, Et du haut du bois appelle le corbeau à travers toute la sombre journée. Où sont les fleurs, les belles jeunes fleurs, qui ont récemment Avec une lumière plus lumineuse et des airs plus doux, une belle fraternité? Hélas! Ils sont tous dans leurs tombes, la course douce de fleurs Se trouvent dans leurs lits humbles, avec la bonne et la bonne de la nôtre. La pluie tombe où ils se trouvent, mais la pluie froide de novembre N'appelle pas de la terre sombre les beaux encore. La fleur du vent et la violette, ils périrent depuis longtemps, Et le brier-rose et l'orchis moururent au milieu de la lueur estivale; Mais sur les collines, la verge d'or et l'aster dans le bois, Et la fleur de soleil jaune par le ruisseau en beauté d'automne se tenait, Jusqu'à tomber le gel du ciel clair et froid, comme tombe la peste sur les hommes, Et l'éclat de leur sourire avait disparu, de la plaine, de la clairière et de la vallée. Et maintenant, quand vient le jour calme et doux, comme encore de tels jours viendront, Appeler l'écureuil et l'abeille de leur maison d'hiver; Quand le bruit de la chute des noix est entendu, bien que tous les arbres sont encore, Et scintillement dans la lumière enfumée les eaux du ruisseau, Le vent du sud cherche les fleurs dont le parfum tard il portait, Et soupire pour les retrouver dans le bois et dans le ruisseau. Et puis je pense à celui qui, dans sa beauté juvénile est mort, La belle fleur douce qui a grandi et s'est évanouie à mes côtés. Dans la terre froide et humide, nous l'avons étendue, quand les forêts jettent la feuille, Et nous pleurâmes que quelqu'un de si charmant eût une vie si courte: Et pourtant, non pas que ce fut, comme ce jeune ami, Si doux et si beau, périrait avec les fleurs. La mort des fleurs William Cullen Bryant "

 
 
 

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