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dasdasd
 
 

’aurais aimer que ce Noël Soit pour toi une trêve, Que de tendres douceurs Illuminent ton cœur Illuminent tes rêves Qu'enfin soient effacée La trace de toutes épreuves Et que nous repartions Avec une âme nouvelle J’aurais aimé te dire Avec mes mots d’enfant Des mots que je n’aie pue te dire souvent Cet amour merveilleux Quand nous étions toute les deux Pour noël le plus beau des cadeaux Juste des mots que je n’entends « JE T’AIME, MA MAMAN » !

Poèmes de noël
 

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"" Seulement la Mort ", Pablo Neruda Il ya des cimetières qui sont solitaires, Des tombes pleines d'os qui ne font pas de bruit, Le cœur se déplaçant à travers un tunnel, En lui obscurité, obscurité, obscurité, Comme un naufrage nous mourons en nous-mêmes, Comme si nous nous noyions dans nos cœurs, Comme si nous vivions tombant de la peau dans l'âme. Et il y a des cadavres, Pieds faits d'argile glacée et collante, La mort est à l'intérieur des os, Comme un aboiement où il n'y a pas de chiens, Sortant des cloches quelque part, des tombes quelque part, Poussant dans l'air humide comme des larmes de pluie. Parfois je vois seul Cercueils sous voile, Embarquant avec les morts pâles, avec des femmes qui ont des cheveux morts, Avec des boulangers qui sont blancs comme des anges, Et pensive jeunes filles mariées à des notaires, Des cercueils remontant la rivière verticale des morts, La rivière de pourpre foncé, Se déplaçant en amont avec des voiles remplies par le son de la mort, Remplie par le bruit de la mort qui est le silence. La mort arrive parmi tout ce son Comme une chaussure sans pied, comme un costume sans homme, Vient et frappe, en utilisant un anneau sans pierre, sans Doigt dedans, Vient et crie sans bouche, sans langue, sans gorge. Néanmoins, ses pas peuvent être entendus Et ses vêtements font un bruit étouffé, comme un arbre. Je ne suis pas sûr, je comprends seulement un peu, je peux à peine voir, Mais il me semble que son chant a la couleur des violettes humides, De violettes qui sont à la maison dans la terre, Parce que le visage de la mort est vert, Et le regard que donne la mort est vert, Avec l'humidité pénétrante d'une feuille violette Et la couleur sombre de l'hiver amer. Mais la mort traverse aussi le monde habillé comme un balai, Battant le plancher, à la recherche de cadavres, La mort est à l'intérieur du balai, Le balai est la langue de la mort à la recherche de cadavres, C'est l'aiguille de la mort à la recherche de fil. La mort est à l'intérieur des lits pliants: Il passe sa vie à dormir sur les matelas lents, Dans les couvertures noires, et respire soudainement: Il souffle un son triste qui gonfle les draps, Et les lits vont à la voile vers un port Où la mort attend, habillé comme un amiral.

 
 
 

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