Poèmes - "Crédit Vous m'avez… – messagefrancais.com

"Crédit Vous m'avez demandé de le faire. J'ai promis de le faire. J'ai prévu de le faire. J'ai commencé à le faire. Je voulais vraiment le faire Sauf que j'ai oublié. Ne pourrais-je pas obtenir un certain crédit Pour prometteur, Planification, Départ, Et vraiment le sens de le faire? Je ne pense pas. Par Judith Viorst "

Poèmes drôles

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La douleur. Recueil : La vie intime (1839) Voici le temps passé de cette sombre lutte ; Vivant, mais épuisé, mais meurtri par la chute, À la hauteur de l'homme enfin redressons-nous ! Si l'avenir nous cache encor quelque disgrâce, Demeurons invincible à sa froide menace, Le regardant en face, Pour attendre ses coups. Tenons au fond du cœur toute douleur captive ; Qu'elle y fasse sa plaie ardente, et toujours vive, Qu'elle saigne au-dedans mais ne se montre pas ; Si l'on nous cherche au front quelque ride profonde, Jetons un fier sourire au regard qui nous sonde, Et soyons pour le monde Un heureux d'ici-bas. Quand le chaume s'embrase on ne voit pas encore Le feu qui sourdement s'étend et le dévore ; La surface au soleil étincelle et reluit ; Mais vienne l'ouragan, la flamme alors s'irrite, L'incendie apparaît, le toit se précipite, Et tout disparaît vite, Chaume, lumière et bruit. Ainsi de nous, mon âme ! ainsi de notre vie !... Chaume vivant, en proie au muet incendie, Quand tout n'est plus que cendre, arrive l'aquilon ! Qu'en nous voyant tomber sans plainte et sans murmure, Le vulgaire s'écrie : Où donc est la blessure ? Point de sang à l'armure ; Douleur, n'es-tu qu'un nom ? Antoine de Latour.

"Cher papa… Désolé d'être Irrespectueux Désolé d'être Si négligent Désolé d'être Si catégorique Désolé d'être Si insolent Désolé d'être Si audacieux Désolé d'être Si discourtois Désolé d'être Inflexible Désolé de ne pas avoir fait Votre vie spécial "

«Salut, saint heureux, sur ton trône immortel, Possession de gloire, de vie et de béatitude inconnues; Nous n'entendons plus la musique de ta langue, Vos auditeurs attendent de s'arrêter. Tes sermons, avec des accents inégalés, Et tout le sein avec dévotion brillait; Vous avez fait dans les souches de l'éloquence refin'd Inflame le cœur, et captive l'esprit. Malheureux nous le coucher du soleil déplorent, Si glorieuse une fois, mais ah! Il ne brille plus. Voici le prophète dans son vol de remorquage! Il quitte la terre pour la hauteur non mesurée du ciel, Et des mondes inconnus le reçoivent de nos yeux. Il Whitefield ailes avec un cours rapide à sa manière, Et voiles à Sion à travers de vastes mers de jour. Vos prières, grand saint, et tes cris incessants Ont percé le sein de tes cieux natifs. Tu as vu la lune, et toutes les étoiles de la lumière, Comment il a lutté avec son Dieu de nuit. Il a prié que la grâce en tout cœur puisse demeurer, Il a longtemps voulu voir l'Amérique excellente; Il chargea sa jeunesse que toute la grâce divine Devraient avec le plein éclat dans leur conduite briller; Ce Sauveur, que son âme reçut d'abord, Le plus grand don que tout un Dieu puisse donner, Il offrit librement à la foule nombreuse, Que sur ses lèvres, le plaisir de la liste était suspendu. - Prenez-le, misérable, pour votre seul bien, "" Prenez-le, vous affamés pécheurs, pour votre nourriture; "" Vous avez soif, venez à ce torrent vivifiant, "" Vous, prédicateurs, prenez-le pour votre joyeux thème; - Prenez-le mes chers Américains, dit-il, "" Soyez vos plaintes sur son sein gentil étendu: - Prenez-le, vous, Africains, il vous demande, "" Le Sauveur Impartial est son titre dû: "" Lavés dans la fontaine de sang rédempteur, "" Vous serez fils, et rois, et prêtres à Dieu. "" Grande Comtesse, * nous les Américains vénérons Ton nom, et mêle dans ton chagrin sincère; La Nouvelle-Angleterre sent profondément, les orphelins pleurent, Leur plus que père ne reviendra plus. Mais, quoique arrêté par la main de la mort, Whitefield n'exerce plus son souffle de laboratoire, Pourtant, voyons-le dans les cieux éternels, Laissez tout coeur à cette vision lumineuse monter; Tandis que le coffre-fort de sépulture conserve sa confiance sacrée, Jusqu'à ce que la vie divine réveille sa poussière. * La comtesse de Huntingdon, à qui M. Whitefield était Aumônier. Sur la mort de Rév. M. George Whitefield Phillis Wheatley "

Petite soeur de cœur On a mis quelques temps Pour se connaitre’ vraiment Avant de partager Nos petits malheurs cachés. Petite soeur de cœur Apportant du bonheur Je veux te remercier Pour nos complicités. Sach’ que je t’aime très fort A la vie, à la mort, Je n’te laisserai pas Je serai toujours là. Petite soeur de cœur, Amour, peine ou douleur, Je saurais t’écouter Tu pourras te confier. Il suffit d’un regard Ce n’est pas un hasard Pour que l’on se comprenne Colère, humour ou peine.. Pour toi, petite soeur, Je t’aime de tout mon cœur Sœurettes pour la vie.

"Ma colombe, ma belle,
Lève-toi, lève-toi!
La nuit de rosée se trouve
Sur mes lèvres et mes yeux.
Les vents odorants tissent
Une musique de soupirs:
Lève-toi,
Ma colombe, ma belle!
J'attends près du cèdre,
Ma soeur, mon amour,
Poitrine blanche de la colombe,
Ma poitrine sera ton lit.
La rosée pâle
Comme un voile sur ma tête.
Ma belle, ma belle colombe,
Lève-toi, lève-toi!
Ma colombe, ma belle
James Joyce "

A mon ami Alfred T. Alfred de Musset Dans mes jours de malheur, Alfred, seul entre mille, Tu m’es resté fidèle où tant d’autres m’ont fui. Le bonheur m’a prêté plus d’un lien fragile ; Mais c’est l’adversité qui m’a fait un ami. C’est ainsi que les fleurs sur les coteaux fertiles Etalent au soleil leur vulgaire trésor ; Mais c’est au sein des nuits, sous des rochers stériles, Que fouille le mineur qui cherche un rayon d’or. C’est ainsi que les mers calmes et sans orages Peuvent d’un flot d’azur bercer le voyageur ; Mais c’est le vent du nord, c’est le vent des naufrages Qui jette sur la rive une perle au pêcheur. Maintenant Dieu me garde ! Où vais-je ? Eh ! que m’importe ? Quels que soient mes destins, je dis comme Byron : « L’Océan peut gronder, il faudra qu’il me porte. » Si mon coursier s’abat, j’y mettrai l’éperon. Mais du moins j’aurai pu, frère, quoi qu’il m’arrive, De mon cachet de deuil sceller notre amitié, Et, que demain je meure ou que demain je vive, Pendant que mon coeur bat, t’en donner la moitié.

LE MOULIN AU PRINTEMPS Le chaume et la mousse Verdissent le toit ; La colombe y glousse, L'hirondelle y boit. Le bras d'un platane Et le lierre épais Couvrent la cabane D'une ombre de paix. La rosée en pluie Brille à tout rameau ; Le rayon essuie La poussière d'eau ; Le vent, qui secoue Les vergers flottants, Fait de notre joue Neiger le printemps. Sous la feuille morte, Le brun rossignol Niche vers la porte, Au niveau du sol. L'enfant qui se penche Voit dans le jasmin Ses œufs sur la branche Et retient sa main. Lamartine

Marie-Bleue. Poète : François Coppée (1842-1908) Recueil : Sonnets intimes et poèmes inédits (1911). En vain je cherche un mot charmant qui vous désigne, Un mot qui réunisse en sa simplicité Votre blanche jeunesse et votre pureté ; Aucun ne me contente et ne m'en semble digne. Il en est de bien doux pourtant qui me font signe, Des mots resplendissants de candide beauté ; C'est la neige d'hiver, c'est le Paros vanté, Et l'hostie, et l'ivoire, et le lys, et le cygne. Mais j'exprimerais mal, en un mot comme en cent, Cette grâce ingénue et ce charme innocent Qui vous font à mes yeux si touchante et si belle, Et ne trouverais rien de plus essentiel Que ce nom qui vous sied si bien et qui rappelle L'image de la Vierge et la couleur du ciel. François Coppée.

"Trois petites ghostesses Assis sur des postesses, Manger, toastesses, beurre Graisser leur fistesse Jusqu'à leurs poignées Oh, qu'est-ce que la bête Pour faire une telle feastesse!

Les deux soldats se ressemblaient, Mourant quand il fait bon vivre ; Et leurs pauvres membres tremblaient, Bleuis par la bise et le givre.

Maman chérie A toi que j’aime fort Maman gentille A toi que j’adore Ni les vents, ni…

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