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Maman et moi Meilleurs amis pour toujours maman et moi Cueillir des fleurs et escalader des arbres. Une épaule à pleurer sur des secrets à partager Cœurs chaleureux et des mains qui se soucient vraiment. Auteur inconnu "

Poèmes de jour de mères
 

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"Une parodie du bébé de Britney Spear, One More Time Oh bébé, bébé Comment étais-je censé savoir Que notre mariage arrivera à sa fin comme ça Dieu, quel désordre Oh bébé, bébé Tu devrais savoir Je vous ai vu avec ce ho Et maintenant vous êtes hors de vue, ouais Je vais vous montrer comment ça va être Raconter le juge, bébé Parce qu'il a besoin de savoir maintenant Oh parce Refrain Votre avidité me tue je dois avouer Je ne peux pas croire que vous voulez que beaucoup d'argent Pour ça Je devrais te botter le cul paresseux Ne sera pas votre femme beaucoup plus longtemps Oh bébé, ne pense pas Je vais payer vos factures plus À partir de maintenant Vous pouvez vous tenir au bord de la route avec un panneau Cos ohh bébé, bébé Oh non Non non Non Vous n'obtenez pas Bébé, pas un sou de plus Oh bébé, bébé La raison pour laquelle je suis presque cassé est vous Garçon, vous m'avez aveuglé Oh jolie bébé Il n'y avait rien que vous ne voudriez pas demander Ça ne va pas marcher comme tu l'as prévu Je vais vous montrer comment ça va être Dire au juge bébé Car il doit savoir, maintenant Oh parce Repeter le refrain Oh bébé, bébé Comment allais-je savoir? Oh jolie bébé je veux que tu saches Je vous ai vu avec ce ho Je dois avouer que votre avidité me tue Vous ne savez pas? Je ne peux pas croire que vous voulez que beaucoup d'argent Pour ça Tout ce que je vais te donner c'est ça Un panneau pour vous démarquer du côté de la route Dites à tout le monde C'est de moi Kevin Federline Vous ne recevrez pas Non Non, non, non, non Vous ne recevrez pas Bébé, pas un sou de plus 2007 Ramona Thompson Bébé, pas plus d'une once Ramona Thompson "

"Nothing But Death - Poème de Pablo Neruda Il ya des cimetières qui sont solitaires, Des tombes pleines d'os qui ne font pas de bruit, Le cœur se déplaçant à travers un tunnel, En lui obscurité, obscurité, obscurité, Comme un naufrage nous mourons en nous-mêmes, Comme si nous nous noyions dans nos cœurs, Comme si nous vivions tombant de la peau dans l'âme. Et il y a des cadavres, Pieds faits d'argile glacée et collante, La mort est à l'intérieur des os, Comme un aboiement où il n'y a pas de chiens, Sortant des cloches quelque part, des tombes quelque part, Poussant dans l'air humide comme des larmes de pluie. Parfois je vois seul Cercueils sous voile, Embarquant avec les morts pâles, avec des femmes qui ont des cheveux morts, Avec des boulangers qui sont blancs comme des anges, Et pensive jeunes filles mariées à des notaires, Des cercueils remontant la rivière verticale des morts, La rivière de pourpre foncé, Se déplaçant en amont avec des voiles remplies par le son de la mort, Remplie par le bruit de la mort qui est le silence. La mort arrive parmi tout ce son Comme une chaussure sans pied, comme un costume sans homme, Vient et frappe, en utilisant un anneau sans pierre, sans Doigt dedans, Vient et crie sans bouche, sans langue, sans gorge. Néanmoins, ses pas peuvent être entendus Et ses vêtements font un bruit étouffé, comme un arbre. Je ne suis pas sûr, je comprends seulement un peu, je peux à peine voir, Mais il me semble que son chant a la couleur des violettes humides, De violettes qui sont à la maison dans la terre, Parce que le visage de la mort est vert, Et le regard que donne la mort est vert, Avec l'humidité pénétrante d'une feuille violette Et la couleur sombre de l'hiver amer. Mais la mort traverse aussi le monde habillé comme un balai, Battant le plancher, à la recherche de cadavres, La mort est à l'intérieur du balai, Le balai est la langue de la mort à la recherche de cadavres, C'est l'aiguille de la mort à la recherche de fil. La mort est à l'intérieur des lits pliants: Il passe sa vie à dormir sur les matelas lents, Dans les couvertures noires, et respire soudainement: Il souffle un son triste qui gonfle les draps, Et les lits vont à la voile vers un port Où la mort attend, habillé comme un amiral. Traduit par Robert Bly Nothing But Mort Pablo Neruda "

 
 
 

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