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Poèmes d'automne

Chaque saison a sa beauté particulière et l'automne ne fait pas exception. Regarder les arbres tourner d'un vert uniforme à toutes les variétés d'or, jaune et rouge est une expérience spectaculaire. Vous trouverez une belle variété de poèmes d'automne, des poèmes sur l'automne, des poèmes d'amour d'automne. Accédez à tous les poèmes d'automne pour les enfants, de courts poèmes d'automne, de célèbres poèmes d'automne

Poèmes Poèmes d'automne

Automne Odeur des pluies de mon enfance Derniers soleils de la saison ! A sept ans comme il faisait bon, Après d'ennuyeuses vacances, Se retrouver à la maison ! La vieille classe de mon père, Pleine de guêpes écrasées Sentait l'encre, le bois, la craie Et ces merveilleuses poussières Amassées par tout un été. O temps charmant des brumes douces, Des gibiers, des longs vols d'oiseaux, Le vent souffle sous le préau, Mais je tiens entre paume et pouce Une rouge pomme à couteau. René-Guy Cadou

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HERBSTPROPELLER (Christine Rettl) Heute segeln die Propeller über Stadt und Land, wirbeln hoch und wirbeln schneller, und man staunt, dass auch nicht einer einen Motor hat. Heute reisen die Propeller, segeln immer weiter, landen auch in Hof und Keller, und der Wind,der tüchtig bläst, ist ihr Reiseleiter. SEPTEMBERMORGEN (Eduard Mörike) Im Nebel ruhet noch die Welt, noch träumen Wald und Wiesen, bald siehst du, wenn der Schleier fällt, den blauen Himmel unverstellt, hebstkräftig, die gedämpfte Welt, in warmem Golde fließen.

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Parfois mon coeur est triste : on dirait que l’automne Y grave obstinément l’empreinte monotone D’un sinistre refrain, tout aussi cafardeux Que ce lourd ciel d’octobre épais et orageux Pesamment affalé sur toute la Provence. Il murmure tout doux sa plaintive romance Toute en mélancolie. Sans trop savoir pourquoi, Il craint de s’exposer à un je-ne-sais-quoi Qui pourrait l’émouvoir, et la morne saison L’émeut obscurément sans aucune raison. Pourquoi ce désarroi, cette impression morbide Qu’il faudrait quelquefois être un peu plus lucide ? Ma vie est pourtant douce et je me sens aimée ; Mais mon âme insatiable est parfois affamée, Comme folle au logis, de trop grandes passions, De folie et d’écarts, d’un désir d’évasion… Cette triste chanson ressemble à un fado, Lugubre mélopée pesant telle un fardeau Sur celui qui vieillit et qui porte sa vie Comme un faix bien trop lourd et sans plus trop d’envies. C’est la triste chanson des étés qui se meurent. Oh, je sais que le Temps bien après nous demeure, Que nous ne sommes rien au long fil des saisons, Que mon esprit parfois frôle la déraison S’il pense voir un jour renaître sa jouvence. Il pleut à petits flocs sur toute la Provence…

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Les longs doigts de la pluie tambourinent le toit, Jazzant à toute allure un joli tintamarre. Tic et taquant gaiement un petit air bizarre, La pluie bleue machicote et veut entrer chez moi. Elle frappe et tapote à petits coups pointus Les tuiles arrondies. Sa drôle de musique Fait chanter follement l’antique toit qui clique Sous son flot continu. Son gai tempo têtu Ne s’est point arrêté depuis mercredi soir ! Elle désire tant que j’ouvre la fenêtre Que je suis hors de moi, et que je l’envoie paître Car son obstination devient vraiment… rasoir ! Mais elle continue à chanter et valser. Tip et tap, tip et tap ! Ses milliers de papattes De perverse dingo et de folle acrobate Bondissent sur mon toit en le faisant danser. L’eau commence à monter autour de la maison. Rien ne peut endiguer la folle sérénade ; Dans la campagne entour, c’est une débandade : La pluie du mois d’avril a perdu la raison ! C’est le soleil tout neuf qui nous en a sauvés : Attiré par nos cris, il a bouté la folle Hors de notre Midi. Depuis, il caracole Au-dessus de chez nous pour tout faire sécher. La pluie s’en est retournée bien seule dans le Nord, Tip et tap, tip et tap – avec sa chansonnette. Son rythme martelant m’est resté dans la tête, Comme son rire frais qui y cliquette encor…

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Michel Bec L’automne a passé le flambeau A l’hiver. Un poisseux ciel gris Que déjà la nuit assombrit Pèse lourdement sur les Baux. Le village est vide, et le vent Y mène sa danse infernale : Assourdissante bacchanale Du mistral qui court droit devant Comme un centaure sans raison Tonitruant dans les venelles. La débandade habituelle D’une morne et triste saison ! Te rappelles-tu l’an dernier Quand l’on y fit une balade, Poussés dans notre promenade Par ce vent fou qui ricanait ? Il y faisait si froid alors Que ton doux visage était pâle, Pâle comme l’anneau d’opale Auréolant le croissant d’or De la lune accrochée au ciel. Les vieilles maisons du village, Bastides grises d’un autre âge, Etaient éclaboussées du miel De la ténébreuse lueur. Le vent tordait ta chevelure Qui dansait comme une voilure Autour de ton visage en cœur… Les Baux sont tristes en hiver. Tu n’es plus là, tu t’es perdue Dans une existence éperdue… Dis, n’ai-je point assez souffert ? Peut-être un jour reviendras-tu ? Je t’attends rue de la Calade Où l’infernale cavalcade Du vent dévale à qui veux-tu….

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Il ne pleut plus, et le jardin Que la pluie d’automne a repeint De couleurs sépia d’un autre âge* Arbore un tout nouveau visage. Il a l’air d’un ancien cliché Aux tons passés et délavés… Ce jour s’est-il trompé d’époque?* Le temps d’autrefois s’entrechoque A l’harmonieux temps d’aujourd’hui. Le ciel a de très humbles teintes Et l’allée que septembre a peinte De brume est ouatée de gris. Est-on jadis, est-on demain ? Le ciel est comme un parchemin Où peut s’inscrire l’envolée D’une migration bariolée Vers le grand Sud, là-bas, au loin… Mais pour l’instant, il n’y a point D’irrévérencieux coloriage : Pas de violence ni d’outrage A cette ineffable douceur ! Ces tons passés dont la rousseur Semble élavée par la vieillesse Donnent au jardin la mollesse D’une belle endormie d’antan. Passent les jours, passe le temps… Puisse cette douceur de vivre Encor bien longtemps nous survivre !

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Bien que passe le temps, elle attend qu’il revienne Et se languit de lui. Le feuillage a jauni Sur le micocoulier depuis qu’il est parti ; L’arbre semble anémié… La douloureuse antienne D’une chanson d’amour lui taraude le cœur : Celle qu’il lui chantait pour la faire sourire. Il faudrait l’oublier, mais son âme soupire, Même si par pudeur elle feint la froideur. L’arbre est un peu penché, vrillé par la vieillesse. Novembre le dévêt de son feuillage roux, Le laissant désarmé face à l’âpre courroux Du mistral qui s’en fout… Brisée par la détresse, Elle attend que revienne avant un morne hiver Celui qui est parti quand était encor belle La campagne alentour, et dont la ritournelle Fleurissait le jardin toujours jaspé de vert. Parfois le vent faiblit, et il lui semble entendre Le chant de son amant tout au bout du chemin. Mais c’est une illusion. Pas un seul être humain Qui songe encor à elle ! Elle ne sait qu’attendre L’homme au rire sonnant et aux belles chansons Qui savait oublier combien elle était vieille. Comme l’arbre tordu, ou la vétuste treille Fermement agrippée aux murs de sa maison… Il ne reviendra plus. Il fait froid, c’est l’automne, Et l’arbre est dépouillé de son feuillage noir. Elle clôt ses volets pour ne plus l’entrevoir, Comme le ciel souillé de mouchetures jaunes…

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L’automne est presque là, et la soirée est fraîche Même si la journée fut comme un jour d’été. La lumière décroît vers les Trois-Evêchés*, Et ses derniers éclats pétillent en flammèches Sur les mélèzes roux. Les pentes sont très belles, Pommelées de vermeil par le soleil qui fond Tout doux sur l’horizon : un gros soleil tout rond Qui éteint lentement ses blondes étincelles Dans le ciel griffuré par la lumière fauve ; Un soleil découpé, hachuré par les dents De la montagne au loin. Les pics noirs au Couchant Disparaissent au creux de la pénombre mauve En fondant peu à peu, avalés par la brume. L’astre-roi n’est plus rien, plus qu’à demi-mangé Par la montagne aiguë ; un mi-soleil rongé Par la nuit qui s’en vient. Un grand croissant de lune Vient juste d’apparaître en plein mitan du ciel. Il ne subsiste plus qu’un halo de lumière Sur l’écume mousseuse et bleue de la rivière Que la lune effilée marbre de reflets miel. *Sommet des Alpes de Haute-Provence

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Il est une saison où les bonnes nouvelles Eclosent… en automne, avant les élections : Un printemps en avance et fleuri d’illusions Bourgeonnant à foison…Serments en ribambelles, Engagements formels… De belles ritournelles Serinées moultes fois par mille faux jetons ! Ce ne sont que bobards que nous, pauvres couillons, Avalons en jobards sans beaucoup de cervelle : « Oyez, oyez, les gens, vous allez tout avoir : Des emplois tant et plus ; plus de lendemains noirs Ni d’insécurité ! Fiez-vous à nos promesses, A notre bonne foi ! Juré, main sur le coeur ! » Bien piètres Pinocchios, et de la pire espèce, Qu’on devrait tous flétrir du même mot :«Menteur» !

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Il n’est pas encor là, mais on le sent déjà ! Ici l’on n’aime point l’importune présence De la pluie et du froid, ni l’anormale absence Du soleil triomphant dont on ne comprend pas Qu’il soit parfois ailleurs, éloigné de chez nous. Les jours diminués s’enfuient en débandade. Caché dans le brouillard, l’hiver en embuscade A fixé à Lambesc son prochain rendez-vous. L’on sent un changement, l’on frissonne et l’on sait. Il y a des signaux, oh ! presque insaisissables : Une impression de froid ; un mal-être impalpable ; L’arbre au fond du jardin qu’on retrouve pelé… Sur l’étang embrumé flotte un léger bateau : Un squelette de feuille en lambeaux, une esquisse De ce qui fut la vie, un fantôme qui glisse Sous un souffle de vent, ridant à peine l’eau. La lumière faiblit, le soleil est ouaté. Un brouillard aérien flotte sur le village, Aussi flou dans le soir qu’un vaporeux mirage Où pleureraient tout doux les soupirs de l’été.

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Un vent venu du Sud malmène les nuages, Les chassant devant lui à grands coups de fouet ; Et le ciel bleu foncé, secoué, bafoué, Se pare peu à peu d’incroyables mirages. Le vent s’est fait sculpteur et modèle les formes Des nuées bousculées de son souffle effilé. Il dépose à longs traits des filaments de lait Sur le ciel indigo si souvent uniforme Chez nous dans le Midi. Très vite il y dessine Des plantes inconnues, des oiseaux et des fleurs Se dissipant sitôt en longs traits de vapeur Pour renaître plus loin sur la ligne argentine De l’horizon marin.Le vent est un artiste ; La mer sous son pinceau se farde de couleurs, Comme le ciel là-haut, sous ses doigts cajoleurs De peintre halluciné et de fin coloriste.

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L’aile du Temps qui passe en effleurant les choses Les use peu à peu, corrodant leur surface, Otant à chaque fois une bribe de grâce A ce qu’il frôle trop. Rien ne s’y s’interpose, Nul ne peut l’arrêter, pas même les Humains ! Malgré leur fatuité, leur énorme arrogance, Il leur est supérieur. Ils n’ont aucune chance Face au Temps d’aujourd’hui qui est déjà demain. Il est souvent partial, fanant d’aucuns plus vite Comme octobre flétrit les fleurs injustement, Certaines mieux pourvues retardant le moment Où leur frêle beauté se dégrade et s’effrite… L’Homme est pourtant un sot, qui fête tous les ans Le Destin acharné qui l’use et le dévore. Il fait la fête, il danse, et ce Temps qu’il abhorre Continue malgré tout à passer, soi-disant Parce qu’être immortel serait insupportable… Complice de la Mort, sans aucune impatience, N’éprouvant ni remords ni même repentance, Il lui fournit ses proies, complaisant et serviable.

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Dans l’âtre du salon, un premier feu ronronne, Avec de temps en temps une sourde explosion D’étoiles et d’éclairs, comme lave en fusion. L’on est bien, il fait chaud. Dehors le vent marmonne Qu’il voudrait pénétrer au creux de la maison. Mais ici l’on répugne au vent de la montagne Qui annonce un grand froid et souvent s’accompagne D’un gel insupportable, hors de toute raison ! Pour le moment, ça va ; il reste raisonnable Et malgré son dépit, demeure fort courtois. L’on a rentré du bois jusques en haut du toit, Bien qu’octobre tout neuf soit encor très aimable, Qui a peint la montagne avec des pigments roux ; Roux comme les mélèze(s), aussi roux que les flammes Qui rongent les rondins comme le font les lames A l’assaut des rochers, là où le temps est doux. Chez nous l’hiver est proche ; il sera très très rude Car les oies sont passées depuis déjà longtemps. Le vent désemparé s’incruste en tapotant Les vitres du séjour : c’est son assuétude Quand il souffle en octobre et que tombe la nuit ! Dehors le temps fraîchit, et la montagne rousse Flamboie dans le Couchant. Le vent gémit et tousse, Et puis désespéré s’en retourne chez lui.

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Une feuille est tombée, valsant éperdument Avant de se poser sur l’eau de la fontaine. Une feuille foldingue, une feuille à fredaines Qui, bien que ce ne soit pas encor le moment, S’est trop abandonnée aux caresses du vent. Ce n’était plus l’été mais pas encor l’automne ; Le ciel s’était ocré de pâles reflets jaunes, La lumière ternie d’un été s’achevant. La feuille s’est offerte aux vigoureux assauts Du mistral qui dansait dans le ciel de septembre. Une fort jolie feuille un peu tachetée d’ambre Que le vent avait vue au cœur d’un arbrisseau. La feuille a fait la folle et s’est vite complu A faire des loopings dans le ciel bleu marine, Jusqu’à ce que le vent l’abandonne et décline Ce jeu qui désormais ne l’intéressait plus. Il l’a donc déposée sur l’eau qui frémissait… Dressant encor un peu son petit pédoncule, Frêle et léger esquif, gondole ridicule, La feuille y a fini son périple insensé, Se laissant engloutir et noyer lentement Pour s’en aller pourrir au fond de la fontaine. Une feuille foldingue, une feuille à fredaines Ayant pris son envol trop prématurément.

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Un coup de vent d’automne a emporté son cœur Au-delà de la mer, au-delà de Marseille. Coup de tabac dément, bourrasque sans pareille Venue d’on ne sait où pour répandre la peur ! Il l’avait rencontrée depuis trois jours à peine Quand ce mistral cinglé a soudain déboulé. Elle s’est affolée : il fallait s’en aller Pour fuir cette région à la louche dégaine, Où le vent tempêtait tout comme un ouragan. Elle y était venue en pleine confiance, Avec des rêves fous de soleil en Provence ; Et sans ce coup de vent vraiment extravagant, Elle y serait restée, déjà presque amoureuse. Marseille lui plaisait, et le jeune homme aussi. Sans ce foutu mistral, il aurait réussi A garder près de lui la jolie visiteuse ! Mais elle est repartie, emportée par le vent. Il est resté tout seul, et le spleen de septembre Rend encor bien plus dur le vide de sa chambre. Depuis ce coup de chien, plus rien n’est comme avant…

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Le vent d’hiver est fou, qui hurle à perdre haleine, Qui s’échine à briser les grands arbres penchés. Le vent d’hiver est fou, qui depuis deux semaines Fait suffoquer le Sud à souffle déployé. Le vent d’hiver est fou, qui casse les antennes, Qui arrache le linge étendu à sécher. Le vent d’hiver est fou, qui rudoie et malmène Les portes des maisons de ses coups de bélier. Les faisant tressauter tout comme les mouettes Dodelinant sur l’eau mousseuse qu’il fouette, Il secoue les pointus* amarrés au Vieux Port, Les ballant en cadence. Et les petits bateaux, Qu’on dirait remontés sur de joyeux ressorts, Dansent tels des canards se dandinant sur l’eau. *Petit bateau caractéristique de Marseille

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Dodelinant tout doux, tout doux la balancelle Tangue dans le jardin – jardin brun, jardin gris Qu’une prime fraîcheur a brusquement surpris. Un friselis de vent… Des feuilles s’amoncellent Sur l’allée de gravier qu’on ne ratisse plus. La balancelle va, s’en vient, revient encore, Inlassablement mue par le vent. Et l’aurore Nimbe d’un halo blanc le Cupidon joufflu Qui s’ennuie dans un coin. Une feuille d’érable S’est posée sur sa tête en lui cachant un œil : Manque de courtoisie ! Plus loin, un écureuil Se sachant à l’abri grignote sur la table Les miettes moisies d’un très ancien repas. L’été est terminé. Il n’y a plus personne. Dans le jardin qui meurt, le silence résonne, Et septembre en douceur transforme pas à pas Sa quiétude tranquille en tristesse infinie. La balancelle va, vient encor, et revient… Posé sur la terrasse, un vase péruvien Assourdit ses couleurs. La fête est bien finie…

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Poème de Dr. Elie K. Mangoubi Les saisons Sublime nature, ta magie Nous sert quatre saisons Dans cet univers infini Où la terre en unisson Avec le soleil orchestre Cette symphonie du temps. La froidure va paraître. Suivi du printemps De la chaleur désirée de l'été Des feuilles rouillées tombantes Prélude de l'hiver enneigé. Quatre saisons enivrantes Renouveau de la vie.

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Poème de Dr. Elie K. Mangoubi L'été Au soleil, sur la plage Des corps sans plumages Bronzés, cuivrés Salés, café au lait Luisants d'huile Comme des tuiles Sans âmes, allongés Inertes, épuises. Senteur de froment Portée par le vent Oisiveté estivale Joyeux festival. Douceur du ciel Sans pareille. Nus dans la brise Se donnant la bise Les pieds dans l'eau Le soleil au dos Deux amants unis De tendresse infinie Sublime ectasie Renouveau d'énergie. Eté tant attendu Désiré, absolu Farniente, calice De vie, délice Libre de souci.

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Poème de Supercoptère Oh ! Eté ! Oh !Eté ! Belle saison De mon coeur Tu m'apportes

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Poème de Pierre P. Article d'automne Ah l'automne ! Saison de merveille ! L' été en tombe devant ta beauté. Qu'il est beau ton manteau vermeille, Epanouissement de l'antan été.

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Poème de Pascal S. Les secrets Je marchais songeur le long des aléas porteur de ce qui me pesait sur les épaules c'est comme le fardeau d'un secret que je pleure à l'ombre d'un saule.

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Poème de Yorqun La mélodie de l'automne souffle Dans la nuance du doute Elle reconnaît les plaisanteries de l'intuition. Tout le monde descend! guerre de béton.

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Poème de Ledid69 Automne en Morvan Vous avez bien voulu, parisiens, mes amis, Avant de retrouver le soleil de "la côte", Vous arrêter un peu dans notre beau pays. Le ciel est souvent bas… mais l’herbe y est si haute !

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Poème de Tinou Contemplation Pour conjurer le froid, J'ai cherché du bois, J'ai allumé un beau grand feu, Pour m'en mettre plein les yeux.

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L'ÉCUREUIL ET LA FEUILLE Un écureuil, sur la bruyère, Se lave avec de la lumière. Une feuille morte descend, Doucement portée par le vent . Et le vent balance la feuille Juste au dessus de l'écureuil; Le vent attend, pour la poser, Légèrement sur la bruyère, Que l'écureuil soit remonté Sur le chêne de la clairière Où il aime à se balancer Comme une feuille de lumière. Maurice Carême

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Les sanglots longs Des violons De l'automne Blessent mon cœur D'une langueur Monotone. Tout suffocant Et blême, quand Sonne l'heure, Je me souviens Des jours anciens Et je pleure Et je m'en vais Au vent mauvais Qui m'emporte Deçà, delà, Pareil à la feuille morte

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C’est le soir au jardin du Luxembourg ; les portes Vont se fermer ; le jour qui meurt à l’horizon Semble un dernier adieu de la douce saison ; Le pied foule un tapis mourant de feuilles mortes. La nuit lente descend ; on entend s’apaiser Des passants attardés les pas et les murmures ; Les groupes, sur leur socle, au milieu des ramures, Pour conjurer le froid échangent un baiser. Car voici que l’Hiver s’avance, triste et sombre ! Vous allez être seuls, ô pauvres marbres nus! Les amoureux discrets, à vous tous bien connus, Ne viendront de longtemps s’abriter à votre ombre. Un brouillard gris et fin s’estompe dans les airs ; Le mystère se fait dans les mornes allées Que hanteront bientôt les bises désolées ; Les moineaux sont partis et les bancs sont déserts. Oh ! le triste retour des saisons enrhumées ! Déjà sur votre épaule un frisson vient courir ; Déjà le coeur se serre et, comme pour s’ouvrir, Aspire au chaud parfum des chambres bien fermées

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L'HIVER... (Les 4 saisons, suite) Une nuit, la terre s'est endormie, Sous un manteau de neige tombée à gros flocons : Prés, chemins, maisons... sont blanchis D'un grand tapis moelleux qui s'étend jusqu'aux monts. Tous les canaux sont pris de glace Et les enfants joyeux se mettent à patiner. Parfois on aperçoit des traces Creusées dans la neige fraîche : des pas de sangliers, De leur excellent odorat Sous la neige épaisse, ils cherchent avec leur groin Châtaignes et glands, rien n'échappera... Car en janvier : la laie met bas ses marcassins. Jamais elle ne s'éloigne et veille Sur son nid de branches, caché, appelé chaudron, Là ses "petits rayés " sommeillent, Blottis l'un contre l'autre, attendant les mamelons. Certains chevreuils tentent une sortie Pour glaner dans les champs les restes des cultures, Et l'on entend au loin glapir Un couple de renards, insouciants dans leur rut. Essoufflés d'avoir tant couru, Les gosses rentrent à la maison près du feu de bois. Le soir, ils s'amusent les doigts nus, Sur les vitres givrées, à pousser les étoiles. (Jean-Claude Brinette)

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Automne malade - (Guillaume Apollinaire) Automne malade et adoré Tu mourras quand l'ouragan soufflera dans les roseraies Quand il aura neigé dans les vergers Pauvre automne ! Meures en blancheur Et en richesse de neige et fruits mûrs. Aux lisières lointaines, les cerfs ont bramé Et que j'aime ô saison, que j'aime tes rumeurs Les fruits tombant, sans qu'on les cueille Le vent et la forêt qui pleurent Toutes leurs larmes en automne feuille à feuille Les feuilles qu'on foule, Un train qui roule La vie s'écoule... (Alcools)

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