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Poèmes sur la mort

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Poèmes sur la mort

Il existe de nombreux types de poèmes. L'un d'eux est le poème sur la mort. Ces poèmes représentent la mort. Ces poèmes expriment les sentiments quand quelqu'un meurt et enleve ses proches. Ceux-ci expliquent les douleurs de départ des proches. Quelques poèmes sur la mort expliquent la mort du père. Ces poèmes expliquent également la mort du partenaire ou des proches. Ceux-ci représentent les sentiments des gauche et de leurs peines. Les poèmes sur la mort représentent aussi la vie après la mort. Il montre les soulèvements et le bonheur obtenus après la mort en étant présents dans le paradis. Accédez à tous les Poèmes sur la mort, Des poèmes célèbres sur la mort, Des poèmes sur la mort d'un être cher.

 
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"Le gardien regarde vers le bas à l'heure du milieu de la nuit, Sur les tombeaux qui se trouvent scatter'd ci-dessous: La lune remplit le lieu avec sa lumière argentée, Et le cimetière comme jour semble s'illuminer. Quand voir! Une première tombe, puis une autre grande, Et les femmes et les hommes qui avancent sont aperçus, En cerements blanc et blanc. Dans la hâte pour le sport bientôt leurs chevilles ils se tordent, Et tourbillonnent dans des danses si gais; Les jeunes et les vieux, les pauvres et les riches, Mais les cérémonies se dressent sur leur chemin; Et comme la pudeur ne peut leur servir ici, Ils se secouent tous, et les linceuls apparaissent bientôt Scatter'd sur les tombes dans la confusion. Maintenant agite la jambe, et maintenant frétille la cuisse, Au fur et à mesure que la troupe, avec des gestes étranges, Et un hochet et un bruit se lève, Comme d'un battant temps à la danse. La vue du gardien semble merveilleusement bizarre, Quand le vilain Tentateur parle ainsi à son oreille: - Prenez un des linceuls qui se trouvent là-bas! Rapide comme on pensait que c'était fait! Et pour la sécurité il a fui Derrière la porte de l'église à toute vitesse; La lune continue toujours sa lumière claire à verser Sur la danse qu'ils mènent avec crainte. Mais les danseurs finissent par disparaître un à un, Et leurs linceuls, avant qu'ils disparaissent, ils soigneusement don, Et sous le gazon tout est calme. Mais l'un d'eux trébuche et se mêle encore, Et gropes aux tombes dans le désespoir; Pourtant, c'est par aucun camarade qu'il est traité si mal Le linceul, il flaire bientôt dans les airs. Alors il cliquetis la porte - pour le gardien 'tis bien Qui est béni, et si capable l'adversaire de repousser, Tous couverts de croix en métal. Le linceul doit avoir, et aucun repos ne le permettra, Reste pour la réflexion aucun temps; Sur les ornements gothiques la lumière se saisit maintenant, Et de point en point hastes à grimper. Hélas pour le gardien! Sa condamnation est décrétée! Comme une araignée à pattes longues, avec une vitesse sans changement, Avance le redoutable poursuivant. Le gardien, il tremble, et le gardien pâlit, Le manteau pour rétablir la fainéance avait cherché; Quand la fin, - maintenant ne peut rien pour le sauver, - Dans une dent formée de fer est pris. Avec l'éclat de disparition la course de la lune est exécutée, Quand la cloche brille fort, un puissant, Et le squelette échoue, écrasé aux atomes. La danse de la mort Johann Wolfgang von Goethe "

"Twas sur le côté d'un vase élevé, Là où l'art le plus gay de Chine avait dy'd Les flots azur qui soufflent; Demurest de la sorte de tabby, La pensive Selima, inclinée, Regardé sur le lac ci-dessous. Sa queue consciente, sa joie déclarée; Le beau visage rond, la barbe neigeuse, Le velours de ses pattes, Son manteau, qu'avec la tortue rivalise, Ses oreilles de jet, et ses yeux émeraude, Elle vit: et des applaudissements ronronnés. Elle avait encore gazé; Mais au milieu de la marée Deux formes d'ange ont été vues pour glisser, Les Génies du ruisseau; La teinte Tyrienne de leur armure écailleuse Thro 'pourpre le plus riche à la vue Betray'd une lueur d'or. La malheureuse Nymphe avec émerveillement vit: Un whisker d'abord et puis une griffe, Avec un grand désir ardent, Elle se tendit en vain pour gagner le prix. Quel cœur féminin l'or peut-il mépriser? Quel chat est opposé aux poissons? Présidente présomptueuse! Avec une apparence d'intention Encore elle se tendit, elle se pencha de nouveau, Ni connaissait le fossé entre les deux. (Malignant Fate assis près, et smil'd) La glisse se baissait les pieds, Elle tomba tête baissée. Huit fois émergeant de l'inondation Elle mew'd à ev'ry dieu wat'ry, Une aide rapide à envoyer. Aucun Dauphin ne vint, Néréide ne se remua; Ni Tom cruel, ni Susan entendu. Un Fav'rite n'a pas d'ami! De là, beautés, non méprisées, Savoir, un faux pas est ne'er retriev'd, Et être avec prudence audacieux. Pas tout ce qui tente vos yeux wand'ring Et les cœurs insouciants sont un prix légitime, Ni tout, ce qui glisse, l'or. Ode sur la mort d'un chat préféré noyé dans une baignoire de Goldfishes Thomas Gray "

 
 
 
 

"La mort, ça a frappé quand j'étais le plus confiant Dans ma foi certaine de joie d'être - Frappez à nouveau, la branche flétrie du temps se divisant De la racine fraîche de l'éternité! Les feuilles, sur la branche de temps, grandissaient brillamment, Pleine de sève, pleine de rosée d'argent; Des oiseaux sous son abri se rassemblaient tous les soirs; Chaque jour, autour de ses fleurs, les abeilles sauvages volaient. La douleur passa, et prit la fleur dorée; La culpabilité enleva le feuillage dans son orgueil; Mais, à l'intérieur de la gentilesse de son parent, Circulé pour jamais La vie de la restauration de la marée. Peu de pleurs pour la joie repartie, Pour le nid vacant et le chant silencieux - L'espoir était là, et me riait de tristesse; Chuchotant, «l'hiver ne va pas tarder! Et voici! Avec bénédiction dix fois plus élevée, Le printemps orne le parfum de beauté; Vent et pluie et chaleur fervente, caressant, Gloireuse gloire sur ce second mai! Au plus haut, il s'élevait - aucune douleur ailée ne pouvait la balayer; Le péché avait peur de s'éloigner avec son éclat; L'amour et sa propre vie avaient le pouvoir de le garder De tout mal, de tout mal, mais de toi! Cruel mort! Les jeunes feuilles tombent et languissent; L'air doux du soir peut encore restaurer - Non! Le soleil du matin se moque de mon angoisse - Le temps, pour moi, ne doit jamais fleurir davantage! Frappez-le, que d'autres branches puissent s'épanouir Là où il était autrefois cet arbre; Ainsi, au moins, son cadavre moulant nourrira Celui dont il est sorti - l'éternité. La mort, qui a frappé quand j'étais le plus confiant Emily Jane Brontë "

«Salut, saint heureux, sur ton trône immortel, Possession de gloire, de vie et de béatitude inconnues; Nous n'entendons plus la musique de ta langue, Vos auditeurs attendent de s'arrêter. Tes sermons, avec des accents inégalés, Et tout le sein avec dévotion brillait; Vous avez fait dans les souches de l'éloquence refin'd Inflame le cœur, et captive l'esprit. Malheureux nous le coucher du soleil déplorent, Si glorieuse une fois, mais ah! Il ne brille plus. Voici le prophète dans son vol de remorquage! Il quitte la terre pour la hauteur non mesurée du ciel, Et des mondes inconnus le reçoivent de nos yeux. Il Whitefield ailes avec un cours rapide à sa manière, Et voiles à Sion à travers de vastes mers de jour. Vos prières, grand saint, et tes cris incessants Ont percé le sein de tes cieux natifs. Tu as vu la lune, et toutes les étoiles de la lumière, Comment il a lutté avec son Dieu de nuit. Il a prié que la grâce en tout cœur puisse demeurer, Il a longtemps voulu voir l'Amérique excellente; Il chargea sa jeunesse que toute la grâce divine Devraient avec le plein éclat dans leur conduite briller; Ce Sauveur, que son âme reçut d'abord, Le plus grand don que tout un Dieu puisse donner, Il offrit librement à la foule nombreuse, Que sur ses lèvres, le plaisir de la liste était suspendu. - Prenez-le, misérable, pour votre seul bien, "" Prenez-le, vous affamés pécheurs, pour votre nourriture; "" Vous avez soif, venez à ce torrent vivifiant, "" Vous, prédicateurs, prenez-le pour votre joyeux thème; - Prenez-le mes chers Américains, dit-il, "" Soyez vos plaintes sur son sein gentil étendu: - Prenez-le, vous, Africains, il vous demande, "" Le Sauveur Impartial est son titre dû: "" Lavés dans la fontaine de sang rédempteur, "" Vous serez fils, et rois, et prêtres à Dieu. "" Grande Comtesse, * nous les Américains vénérons Ton nom, et mêle dans ton chagrin sincère; La Nouvelle-Angleterre sent profondément, les orphelins pleurent, Leur plus que père ne reviendra plus. Mais, quoique arrêté par la main de la mort, Whitefield n'exerce plus son souffle de laboratoire, Pourtant, voyons-le dans les cieux éternels, Laissez tout coeur à cette vision lumineuse monter; Tandis que le coffre-fort de sépulture conserve sa confiance sacrée, Jusqu'à ce que la vie divine réveille sa poussière. * La comtesse de Huntingdon, à qui M. Whitefield était Aumônier. Sur la mort de Rév. M. George Whitefield Phillis Wheatley "

»Il s'assoupit et se rendit compte du silence accumulé Autour de lui, inébranlable comme les murs fermes; Aqueux comme des rayons flottants de lumière ambre, Émergeant et tremblant dans les ailes du sommeil. Silence et sécurité; Et sa rive mortelle Lié par les vagues intimes et sans lune de la mort. Quelqu'un tenait de l'eau à sa bouche. Il avala, sans résistance; Gémit et tomba Par l'obscurité cramoisie aux ténèbres; Et oublié L'opiacé palpite et la douleur qui était sa blessure. Eau-calme, glissant vert au-dessus du déversoir. L'eau - une allée éclairée pour son bateau, Bird-voix, et bordé de fleurs réfléchies Et les nuances ébranlées de l'été; Dériver vers le bas, Il plongea des rames satisfaites, soupira et s'endormit. La nuit, avec une rafale de vent, était dans la salle, Souffler le rideau à une courbe scintillante. Nuit. Il était aveugle; Il ne pouvait pas voir les étoiles Glinting parmi les wraiths de nuage errante; Queer blots de couleur, pourpre, écarlate, vert, Étincelait et pâlissait dans ses yeux noyés. La pluie, il l'entendait bruire dans l'obscurité; Parfum et musique sans passion tissés comme un seul; Pluie chaude sur les roses tombantes; Douches Qui tremper les bois; Pas la pluie qui balaie Derrière le tonnerre, mais une goutte de paix, Doucement et lentement laver la vie loin. Il se remua, déplaçant son corps; Puis la douleur Saut comme une bête qui rôde, et saisit et déchire Ses rêves à tâtons avec des griffes et des crocs. Mais quelqu'un était à côté de lui; Bientôt il Tremblant parce que cette chose mauvaise avait passé. Et la mort, qui s'était avancé vers lui, s'arrêta et regarda fixement. Allumez de nombreuses lampes et rassemblez autour de son lit. Prêtez-lui vos yeux, sang chaud, et la volonté de vivre. Parlez-lui; Le réveiller; Vous pouvez le sauver encore. Il est jeune; Il détestait la guerre; Comment devrait-il mourir Quand de vieux et cruels militants gagnent en sécurité? Mais la mort répondit: «Je le choisis. Alors il est allé, Et il y eut un silence dans la nuit d'été; Silence et sécurité; Et les voiles du sommeil. Puis, loin, le battement des canons. Le lit de mort Siegfried Sassoon "

 
 

"C'est l'Etat au-dessus de la Loi. L'Etat existe pour l'Etat seul. "" [Il s'agit d'une glande à l'arrière de la mâchoire, Et un morceau de réponse par le collier-os.] Certains meurent en criant dans le gaz ou le feu; Certains meurent silencieux, par coquille et tirés. Certains meurent désespérés, pris sur le fil - Certains meurent subitement. Ce ne sera pas. "" Regis suprema voluntas Lex "" [Il suivra le cours régulier de - gorge.] Quelques-uns mouillés par les ponts cassés, Certains meurent en sanglotant entre les bateaux. Certains meurent éloquents, pressés à mort Par la tranchée coulissante comme leurs amis peuvent entendre Quelques-uns meurent à demi-souffle. Certains - donner des problèmes pour la moitié d'un an. "" Il n'y a ni Mal ni Bon dans la vie Sauf que les besoins de l'État ordonnent. "" [Puisqu'il est trop tard pour le couteau, Tout ce que nous pouvons faire est de masquer la douleur.] Certains meurent saintement dans la foi et dans l'espérance - On mourut ainsi dans une prison - Certains meurent brisés par le viol ou la corde; Certains meurent facilement. Cela meurt durement. »« Je me précipiterai en pièces qui barreront ma voie. Malheur au traître! Malheur aux faibles! "" [Laissez-le écrire ce qu'il veut dire. Il fatigue s'il tente de parler.] Certains meurent tranquillement. Certains abondent Dans l'auto-pitié fort. Autres propagation Mauvais moral à travers les lits autour. C'est un type qui est mieux mort. - La guerre m'a été imposée par mes ennemis. Tout ce que je cherchais, c'était le droit de vivre. [N'ayez pas peur d'une dose triple; La douleur neutralisera tout ce que nous donnerons. Voici les aiguilles. Voir qu'il meurt Alors que les effets de la drogue durent. . . . Quelle est la question qu'il pose avec ses yeux? Oui, Tout-le-Haut, à Dieu, soyez sûr.] Un lit de mort Rudyard Kipling "

Un poète est né Un poète meurt Et tout ce qui se trouve entre Sommes-nous Et le monde Et le monde s'y trouve Faisant comme si elle avait eu son message Même si c'est de la poésie Mais la plupart du monde souhaite Ça pourrait tout simplement l'oublier Et ses horribles prophéties étranges Avec toutes les autres choses étranges Il a dit au sujet du monde Qui étaient tous trop vrais Et qui leur faisait peur Plus qu'ils ne l'aimaient Bien qu'il ait parlé beaucoup d'amour Avec toutes les alarmes qu'il sonnait Qui s'est avéré être faux Si seulement pour le moment Qui tous les ont fait craindre sa langue Plus qu'ils ne l'aimaient Bien qu'il parlait beaucoup d'amour Et n'a jamais vécu par le «silence exil et la ruse» Et était un grand objecteur de conscience à Les morts que nous nous infligons tous les jours Bien que nous parlions beaucoup d'amour Et quand un tel meurt Même les agents de la mort devraient prendre note Et secouer la merde de leurs ailes Dans Air Force One Mais ils ne Et la merde continue à voler Et le poète est maintenant déconnecté Et ne rappellera pas Bien qu'il ait parlé beaucoup d'amour Et nous l'entendons encore dire «Ne traite-je pas avec les anges Quand ses lèvres je touche ' Et nous l'entendons encore dire '0 mon cher chagrin du ciel Avec sa beauté " Et nous l'entendons encore dire «Comme nous sommes si merveilleusement fait les uns avec les autres Nous pouvons marcher dans notre sommeil séparé Sur les planchers de musique où le manteau de lait blanc De l'enfance se trouve ' Et nous l'entendons toujours dire «Par conséquent, les pouvoirs constants ne diminuent pas La propriété de l'esprit n'est pas non plus dispersée Sur les collines froides de ces événements ' Et nous l'entendons toujours demander - Les morts savent-ils quelle heure il est? Il est allé sous Il est dispersé Sous-marin Et sait à quelle heure Mais ne reviendra pas le dire Il serait trop fier de rappeler de toute façon Et trop plein de rires étranges De nous parler de toute façon Et le poids de l'expérience humaine Se trouve sur le monde Comme les chaînes de la mer Dans lequel il chante Et il balance dans les marées de la mer Et ses cendres sont lavées Dans les ides de la mer Et 'un regard étonné regarde hors de l'air' Voir le poète chanter là Et le crépuscule tombe sur une côte quelque part Où un cheval blanc sans cavalier Tourne la tête à la mer Une élégie sur la mort de Kenneth Patchen Lawrence Ferlinghetti "

«Les jours mélancoliques sont venus, le plus triste de l'année, De vents gémissants, de bois nus, de prairies brunes et sereines. Dans les creux du bosquet, les feuilles d'automne sont mortes; Ils bruissent à la rafale de tourbe, et à la bande de lapin; Le robin et le wren sont volés, et des arbustes le geai, Et du haut du bois appelle le corbeau à travers toute la sombre journée. Où sont les fleurs, les belles jeunes fleurs, qui ont récemment Avec une lumière plus lumineuse et des airs plus doux, une belle fraternité? Hélas! Ils sont tous dans leurs tombes, la course douce de fleurs Se trouvent dans leurs lits humbles, avec la bonne et la bonne de la nôtre. La pluie tombe où ils se trouvent, mais la pluie froide de novembre N'appelle pas de la terre sombre les beaux encore. La fleur du vent et la violette, ils périrent depuis longtemps, Et le brier-rose et l'orchis moururent au milieu de la lueur estivale; Mais sur les collines, la verge d'or et l'aster dans le bois, Et la fleur de soleil jaune par le ruisseau en beauté d'automne se tenait, Jusqu'à tomber le gel du ciel clair et froid, comme tombe la peste sur les hommes, Et l'éclat de leur sourire avait disparu, de la plaine, de la clairière et de la vallée. Et maintenant, quand vient le jour calme et doux, comme encore de tels jours viendront, Appeler l'écureuil et l'abeille de leur maison d'hiver; Quand le bruit de la chute des noix est entendu, bien que tous les arbres sont encore, Et scintillement dans la lumière enfumée les eaux du ruisseau, Le vent du sud cherche les fleurs dont le parfum tard il portait, Et soupire pour les retrouver dans le bois et dans le ruisseau. Et puis je pense à celui qui, dans sa beauté juvénile est mort, La belle fleur douce qui a grandi et s'est évanouie à mes côtés. Dans la terre froide et humide, nous l'avons étendue, quand les forêts jettent la feuille, Et nous pleurâmes que quelqu'un de si charmant eût une vie si courte: Et pourtant, non pas que ce fut, comme ce jeune ami, Si doux et si beau, périrait avec les fleurs. La mort des fleurs William Cullen Bryant "

 
 

"Le lait noir de l'aube nous le buvons à la tombée de la nuit Nous le buvons à midi le matin nous le buvons la nuit Nous le buvons et le buvons Nous creusons une tombe dans le ciel il est amplement de mentir là Un homme dans la maison, il joue avec les serpents qu'il écrit Il écrit quand la nuit tombe en Allemagne votre Cheveux Margarete Il écrit et marche de la maison les étoiles scintillent il Siffle ses chiens Il siffle ses Juifs et ordonne de creuser une tombe La terre Il nous commande de frapper pour la danse Le lait noir du jour nous vous buvons la nuit Nous vous buvons le matin à midi nous vous buvons à tombée de la nuit Boire et boire Un homme dans la maison, il joue avec les serpents qu'il écrit Il écrit quand la nuit tombe en Allemagne votre Cheveux Margarete Vos cheveux cendrés Shulamith nous creusons une tombe dans le Ciel c'est Assez pour y rester Il crie couteau plus profond dans la terre vous là et vous autres Tu chantes et tu joues Il attrape le fer dans sa ceinture et le balance et le bleu sont ses yeux Poignarder plus profondément vos piques vous là et vous autres jouer sur Pour la danse Le lait noir de l'aube nous vous buvons à la tombée de la nuit Nous vous buvons à midi le matin, nous vous buvons à tombée de la nuit Boire et boire Un homme dans la maison vos cheveux d'or Margarete Vos cheveux cendrés Shulamith, il joue avec les serpents Il crie à jouer la musique de la mort plus douce Maître d'Allemagne Il crie un coup plus sombre les cordes et comme de la fumée vous Montera au ciel Alors vous aurez une tombe dans les nuages, il est amplement de mentir Là Le lait noir du jour nous vous buvons la nuit Nous vous buvons à midi la mort vient comme un maître de Allemagne Nous vous buvons à la tombée de la nuit et le matin nous vous buvons et Boire toi Un maître d'Allemagne mort vient avec des yeux qui sont bleu Avec une balle de plomb qu'il va frapper dans la marque, il va frapper toi Un homme dans la maison vos cheveux d'or Margarete Il nous chasse avec ses chiens dans le ciel il nous donne un la tombe Il joue avec les serpents et rêve la mort vient comme un Maître d'Allemagne Vos cheveux d'or Margarete Vos cheveux cendrés Shulamith. Fugue de la mort Paul Celan "

 
 
 

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