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dasdasd
 
 

"Trois mots, huit lettres, si difficile à dire. Ils sont coincés à l'intérieur de moi, ils essaient de rester à l'écart. Mais c'est trop important pour leur permettre d'avoir leur chemin. Je dois le faire maintenant, je dois le faire aujourd'hui. Je suis désolé."

Désolé des poèmes
 

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»Il s'assoupit et se rendit compte du silence accumulé Autour de lui, inébranlable comme les murs fermes; Aqueux comme des rayons flottants de lumière ambre, Émergeant et tremblant dans les ailes du sommeil. Silence et sécurité; Et sa rive mortelle Lié par les vagues intimes et sans lune de la mort. Quelqu'un tenait de l'eau à sa bouche. Il avala, sans résistance; Gémit et tomba Par l'obscurité cramoisie aux ténèbres; Et oublié L'opiacé palpite et la douleur qui était sa blessure. Eau-calme, glissant vert au-dessus du déversoir. L'eau - une allée éclairée pour son bateau, Bird-voix, et bordé de fleurs réfléchies Et les nuances ébranlées de l'été; Dériver vers le bas, Il plongea des rames satisfaites, soupira et s'endormit. La nuit, avec une rafale de vent, était dans la salle, Souffler le rideau à une courbe scintillante. Nuit. Il était aveugle; Il ne pouvait pas voir les étoiles Glinting parmi les wraiths de nuage errante; Queer blots de couleur, pourpre, écarlate, vert, Étincelait et pâlissait dans ses yeux noyés. La pluie, il l'entendait bruire dans l'obscurité; Parfum et musique sans passion tissés comme un seul; Pluie chaude sur les roses tombantes; Douches Qui tremper les bois; Pas la pluie qui balaie Derrière le tonnerre, mais une goutte de paix, Doucement et lentement laver la vie loin. Il se remua, déplaçant son corps; Puis la douleur Saut comme une bête qui rôde, et saisit et déchire Ses rêves à tâtons avec des griffes et des crocs. Mais quelqu'un était à côté de lui; Bientôt il Tremblant parce que cette chose mauvaise avait passé. Et la mort, qui s'était avancé vers lui, s'arrêta et regarda fixement. Allumez de nombreuses lampes et rassemblez autour de son lit. Prêtez-lui vos yeux, sang chaud, et la volonté de vivre. Parlez-lui; Le réveiller; Vous pouvez le sauver encore. Il est jeune; Il détestait la guerre; Comment devrait-il mourir Quand de vieux et cruels militants gagnent en sécurité? Mais la mort répondit: «Je le choisis. Alors il est allé, Et il y eut un silence dans la nuit d'été; Silence et sécurité; Et les voiles du sommeil. Puis, loin, le battement des canons. Le lit de mort Siegfried Sassoon "

 
 
 

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